Navidad, dulce Navidad

Si un recuerdo vive en la memoria sin duda alguna es el del tiempo pasado durante nuestras Navidades de la infancia. Cuando uno se acerca peligrosamente a la “L” – y no precisamente de novato- no puede por menos que a la vista de la luces intermitentes del árbol o de las guirnaldas, la mente regrese a  tiempos pasados. Como me crié en una familia de las que hoy se llamarían monoparentales -me quedé huerfano a la edad de nueve años- y la economía no era precisamente muy boyante era durante estos días cuando se podía uno permitir un algún que otro lujo. Hoy, cuando tenemos a.D.g. a nuestro alcance lo que por aquel entonces era un “lujazo” y el problema ya consiste en devanarnos los sesos por ver que delicatessen ponemos en la mesa, uno no puede por menos que desear revivir el recuerdo del plato de entremeses fríos; diferentes lonchas de fiambres de los llamados navideños como aquel que tenía en el centro su rodaja de huevo duro y otros de diferentes formas y sabores. Cuando después de almorzar se sentaba frente al televisor, recordemos que solo teníamos una cadena, y esperaba con creciente excitación que programa nos pondrían. ¿Sería un capítulo nuevo de Disney? ¿Viviríamos las aventuras de Daniel Boone, mientras nos merendábamos unas mandarinas? O cuando estas fiestas iban tocando a su fin y la noche de reyes había pasado y nos habían dejado los regalos, vuelve a nuestra imaginación cuando después de la cena, uno se iba a la habitación, la sala y alcoba de la abuela, y arrebujado bajo las mantas para protegerse del húmedo frío del invierno barcelonés, leía con deleite aquellos tomos de cuentos de tomados de las peliculas de Walt Disney. Un tomo azul celeste, otro de color rojo, aún otro de azul oscuro y junto con cuentos tan conocidos como Peter Pan podía disfrutar como aquellos cuentos ambientados en el Oeste. No deja de ser paradójico que frente a la abundacia no podamos dejar de pensar en aquellos días de nuestra infancia, nido de nuestros sentimientos y emociones, aun cuando como en mi caso fuera una familia de lo más humilde, sino pobre. Pero lo cierto es que aunque nuestra familia no sea aquella que posiblemente hubieramos escogido también es cierto que tampoco hay otra por la cual la cambiaríamos, yo por lo menos.

h

Ari(da)zona

En la pequeña Sala Triángulo se está representando por poco días la obra “Arizona” de Juan Carlos Rubio. La obra viene con el siguiente comentario “una tragedia musical americana”.

Estas son las impresiones que me causó la mencionada obra.

Presentada como una obra de pequeño formato, se representa frente a un gran mural que no enseña un árido paisaje del desierto americano. Tras la entrada a escena, por una puerta practicable en el mismo mural, el resto de la escenografía se va montando y colocando por los mismos artistas, en este caso un matrimonio. Un detalle que resulta simpático y permite una primera toma de contacto con los personajes.

De escritura bastante sencilla, sin grandes alardes de lenguaje, los diálogos se van desgranando, durante los primeros minutos con un juego bastante utilizado de hacer servir las palabras de uno para dar respuesta. ¿Por qué este juego? Entiendo que la “psicología” que nos quiere mostrar de la mujer es bastante simple y siempre entendiendo que el marido es quien más y mejor sabe de todo. Su vida, sin hijos, se limita a la casa, más libertad cuanto más grande es la cocina, a la sociabilidad de vecindario y a estar al día sobre todos los temas culturales bajo la lectura del “Selecciones”. Un personaje, representado en este caso como un calco, eso sí bastante más ingenuo, que el personaje de televisión “Aida” mismo entonación de voz y ademanes ñoños. El marido, cumple a la perfección con el papel asignado, sabe lo que más le conviene y necesita su esposa. Más que marido parece un padre, de los hijos que no tuvieron ¿Nos suena familiar semejante simbiosis de personas?

Durante el transcurso de la obra, breve pues tan solo dura alrededor de 75 minutos, el tonto(a) se revela como no tan tonto y es el motor para que se ponga de relieve la intransigencia cerril de personas que creen que sus ideas, y solo las suyas, son las buenas y verdaderas. Ideas que muchas veces no son ni tan siquiera propias, sino adquiridas de partidos políticos, grupos religiosos, y me atrevería a decir incluso de algunas ONG’s.

Y lo que prometía ser una misión de paz, se convierte en…. (no nos gusta pisar los finales)

En una obra tan sencilla como ésta, podemos sacar varias lecturas y una que a mí me ha llamado poderosamente la atención es que las parejas tal vez no se conozcan tanto, que basta unos días de convivir en un lugar apartado, sin más compañía que la de su pareja, para empezar a descubrir aspectos ignorados y no conocidos; para tal quizá que se nos caiga la venda de los ojos. En ocasiones como ésta con funestos resultados.

Que el sur, es y será, una zona ignorada y tenida como lugar de menos categoría, a nivel regional, nacional y mundial. Será por eso que el escritor uruguayo Mario Benedetti dijo que “el sur también existe”

Sin ser una gran obra, realmente no lo es, podemos hacer que nuestra mente trabaje y pueda hacer que se interese por obras más enjundia. Cito por ejemplo “Los justos” de Camus o “Huis clos” de Sarte.

Si alguien tiene interés está únicamente hasta el 27 de este mes.

Extraordinaria mujer ¿o no?

Después de leer algunas de sus respuestas aparecidas en el día de hoy en el periódico barcelonés “La Vanguardia” no cabe la menor dudas que debe ser un placer compartir una tarde frente a un té con ella.

 

Juliette Gréco, la voz del existencialismo y la chanson francesa, 50 discos y 10 películas

“Soy infernal, una alegre desesperada”

IMA SANCHÍS  - 17/12/2007

80 años. Nací en Montpellier y vivo en una granja a las afueras de París. Me he casado tres veces; Philippe Lemaire, dos años, Michel Piccoli, 10 años, y Gérard, con el que llevo 20 años. Tengo una hija del primero y una nieta. Soy de izquierdas desde los tres años. Dios son los otros

¿Ha sentido rabia?

Soy violenta y sé que es lo más inútil que puede haber. Violenta pero muy dulce.

¿Cómo llegó al existencialismo?

Cuando mi hermana estaba en la universidad me habló de Sartre, y yo robé sus libros de la biblioteca de mi madre y los devoré.

Luego Sartre fue su amigo junto a Boris Vian, Prévert, Raymond Queneau…

Gran suerte; mi economía era miserable, pero era muy rica en amistad y atenciones por parte de esa gente. Podía preguntar todo lo que me inquietaba y siempre obtenía respuesta.

Era usted una adolescente, ¿qué era lo que más le preocupaba?

Nada, cuando no tienes dinero y eres muy joven, también eres muy libre. Ganaba algo de dinero, poco, recitando poemas en la radio de los poetas vivos más grandes de la época. No, no tenía preocupaciones, pero estaba muy extrañada de estar viva.

¿. ..?

Nunca he tenido el sentido del mañana. Lo primero que hago cuando abro los ojos es dar las gracias. Me extraña ser tan mayor y seguir haciendo lo que me gusta, es un gran regalo.

No es usted la melancólica que parece…

En absoluto, soy infernal, una alegre desesperada. La gente con la que he crecido, todos estos filósofos, pintores y músicos, eran muy alegres. Sartre era un bromista; cuando André Gide murió, le mandó un telegrama a François Mauriac, un escritor muy católico: “Haz todas las tonterías que quieras, el infierno no existe. Firmado: Gide”.

¿Cuál es la lección más importante que le ha dado la vida?

Que el otro es Dios. Y que pese a la gravedad de algunas cosas, nada es serio. El tiempo y la vida son un regalo, a veces cruel y difícil.

¿El amor le ha hecho tambalearse?

Siempre me he ido antes de que las cosas se deterioraran; por tanto, sólo tengo amigos. Y siempre lo advierto: “Cuidado, soy muy paciente, pero hay un límite”. Pero nadie me cree hasta el día en que digo adiós.

¿Qué merece la pena en la vida?

Hacer feliz. Y cosas pequeñas, como cocinar para otros. Es una cuestión de detalles. Las mujeres con poco dinero y muchos hijos son mis heroínas. Es dura la vida de cada día.

¿Qué amigos le han ayudado?

Sólo hubo una mujer que fue muy mala conmigo. Murió. Era una actriz francesa, ¿cómo se llamaba…? No recuerdo, a la gente que no quiero la olvido. Por lo demás, he recibido algo de cada persona con la que me he cruzado.

Personajes como Camus dejan huella…

Eso es otra cosa, hay profesores y maestros.

¿A qué teme?

A los cretinos y a los malvados, una cosa va con la otra. Pero no a morir, empecé a morirme cuando me parieron; entonces: gracias.

¿Cuándo decidió vivir sin Dios?

No vivo sin Dios, Dios es usted y aquel. Amo a María y a Jesús, pero el Padre no me interesa.

Las negritas cursivas son de un servidor.

Peter Weir & Maurice Jarre = Impresionante

De esta gran película siempre me gusta volver a ver u oir esta parte, para mí sencillamente IMPRESIONANTE

A Rosario

Apareció en mi vida cuando no había cumplido los 10 años. Tan moderna, tan ye-ye. Con su minifalda y su eyeliner. Se supo ganar mi corazón y lo que había dentro: mi cariño. Revolvía conmigo mi asignado cajón , donde guardaba mis papeles y mis trastos, de la comoda de la abuela. Estaba con nosotros los domingos por la mañana para comer macarrones y pollo al horno -yo solo las alitas, que era muy mal comedor-, comida de domingo. Nos ibamos a bañar a las piscinas de San Sebastián, en la Barceloneta y más cosas, que yo me olvido, pero ella seguro se acuerda. De eso han pasado muchos años, tantos que si me acuerdo, como se dice hoy: se me ponen los pelos como escarpias. Estoy hablando de mi tía Rosario. Nos llevamos como unos 10 años y … es adorable: ha sabido estar conmigo y quererme cuando me hacía falta y lo necesitaba, me arropó cuando me encontraba un poco perdido -esos calditos para cenar- (y tu tío, no te pongas celoso). Llevamos tiempo sin vernos, cosas de la distancia, pero estamos en contacto semanalmente. Han pasado las Navidades y los Reyes (difícil trago para ambos) pero desde este post me gustaría hacerle un pequeño regalo, no se puede mover de aquí -mejor, tal vez- pero sé que le gusta y junto con él, va un beso muy, muy grande: ¡Inmenso!

 

“Feelings”

¡Adiós a mi casa!

Aunque uno de mis últimos comentarios trataba de sonreír y hacer sonreír, no pudo comenzar para mí de una forma más triste el año, al saber de la noticia del derribo de las casas de la calle Segre, del barrio de Sant Andreu del Palomar. En una de esas casas, núm. 46, fue donde pasé mi niñez y mi adolescencia, donde vi pasar tantos acontecimientos que sería imposible narrarlos, unos buenos y otros malos, pero sin duda parte de mi vida. Abrir el periódico y verte esa noticia, no por prevista menos impactante, hace que te dé un vuelco el corazón. Es como de si golpe, parte de tu vida hubiera sido dinamitada junto con la casa.

Sin comentarios.

El coctel que más me gusta.

Se acercan las fiestas navideñas, y a parte de comer en abundancia, se suele beber un poquito más de lo habitual. Que si el vino en las comidas, el blanco con el pescado y el tinto con la carne, según los más puristas. El cava para los postres, turrones y mazapán, “neules” en Catalunya y “fruta escarchada” en Madrid. La verdad, es que son fiestas en que el alcohol circula más alegremente de lo habitual, debemos reconocer que las sobremesas se alargan y son propicias para tomar alguna copichuela de más. Así entre copa de tinto y copa de cava, a la que se suma el brandy o el anis, vamos pasando la tarde de Navidad. Pero si antes de tomar el almuerzo, hemos dispuesto en la mesa unos pequeños entrantes de aperitivo o vermú, como patatitas fritas y mejillones en escabeche, berberechos y esparragos, rodajitas de chorizo y de salchichón, dátiles con beicon y corazones de alcachofa con anchoas, etc., etc. entonces a mi lo que me priva es una copa de martini…¡SUBLIME! Solo debo tomar una y … porque se me sube rápido a la cabeza pero … que rico está.

Tomamos de 10 partes, 9 de ginebra y 1 de vermut seco, lo mezclamos con mucho hielo y lo servimos en una copa propia de martini y a disfrutarlo.

 

Cuando era más jóven, había el rojo, el blanco y el rosé, creo que de este ya no se sabe nada. El anuncio era con una leyenda que decía algo así como: “donde estés y a la hora que estés un martini te invita a vivir” -¿os acordáis?- Eran encantadores.

 

El último en anunciar tan deliciosa bebida es George Clooney, un anuncio que creo no se ha visto en España. Para recordar tan gratos tiempos…

“El divino Javier, perdón, impaciente, perdón, Javier”

Si bien no todos, muchos de nosotros sabemos que en este 2006, se cumplen 400 años del nacimiento de San Francisco Javier (7-4-1506 a 3-12-1552). Mi santo. Hace cosa de un año, sabiendo que existía una obra de teatro, “El divino impaciente”, que versaba sobre el susodicho, insistí e insistí (impaciente) por que me la regalaran, y finalmente llegó el día 3-12-2005. Después de tanto insistir, efectúe la lectura en estos días -no podía dejar pasar más de un año y especialmente en este año- y.. ¡me gustó!

Obra de José María Peman, los más mayores recordarán la serie de TVE “El Séneca” de la cua lmi abuela era una adicta, escrita en verso, resulta muy grata de leer y desprende sin la tan temible moralina, unas lecciones muy valiosas para el vivir de cada día.

La forma de describir el carácter y la personalidad del santo, perdonar la falta de modestia, me recuerda de alguna manera mi caracter. Como se decía antes “Doctores tienes la Santa Madre Iglesia” que podrán corroborarlo.

Nos muestra un hombre de carácter, decidido y con una fuerte personalidad, un hombre que cree estar en posesión siempre de la verdad y es más le gusta discutir y debatir todos los asuntos. ¡Vamos casí como yo!

Me gustaría citar algunos pasajes de la mencionada obra, algunos son positivos, otros negativos que me han llamado la atención, pero no voy a ser yo quien los califique.

Ignacio:

¡Que abismo

disimulado y profundo!

¿Qué importa ganar el mundo

si te pierdes a ti mismo?

—-

Ignacio:

No quito

nada a tu afán generoso;

pero te quiero… un poquito

menos dado a lo extremoso.

—-

Dama:

Cállense, que el discutir

no termina como empieza.

—-

Javier:

Soy más amigo del viento,

señora, que de la brisa…

¡y hay que hacer el bien deprisa,

que el mal no pierde momento!

—-

Javier:

¡Buen modo

de celar las cosas santas!

Por evitar sacrilegios,

que la procesión no salga;

por no irritar a lo malo

que lo bueno no se haga.

—-

Javier:

Perdón:

¡como esos gritos me dais!…

¿O es que con gritos pensáis

robustecer la opinión?

Por no abrumar los dejo aquí, son solo algunas “perlas” que contine el texto.

Realmente vale la pena, a todos los amantes de la literatura, perder/ganar algunos minutos en su lectura.

Nota más frívola el significado del nombre Javier:

 

• Nombre Masculino de origen Vasco. Del vasco casa nueva

Naturaleza emotiva y activa. Se expresa por medio de la perseverancia, las asociaciones, el planteamiento y el asentamiento. Ama las innovaciones y las realizaciones. Le gusta ser asistido y apoyado.

Se amolda a todo. Se expresa en la jovialidad, la amenidad y la prodigalidad. Ama la dignidad y el renombre, lo bello, lo que crece y engrandece.

Es mente de pensamiento firme. Se expresa como pensador ágil, con capacidad analítica y tendencia a armonizar contrarios. Recibe impulso en las empresas que requieren de tacto, diplomacia. Amplia comprensión, penetrante adaptación y fusión de lo ancestral y lo actual. Ama complacer y recibir.
Podría destacar en profesiones como estadístico, contable, empleado, diplomático, bibliotecario, músico, político, pintor, escultor o mediador de paz.

19 octubre "Día Mundial del Cáncer de mama

* Fue una semana intensa y agotadora.

Sin embargo, no podía dejar de pasar la oportunidad de escribrir algo, breve, en tal día como hoy.

Hoy se celebra el “Día mundial del cáncer de mama”

Hace ya 7 años mi madre fue operada de un tumor en el pecho.

Durante días pasamos la incertidumbre del resultado de la operación. Gracias al Dr. Felipe Menchen, la operación fue un éxito.

Lo peor vino después, el tratamiento de radioterápia, fue largo y doloroso.

No obstante, como se dice, “Dios aprieta, pero no ahoga” y hoy se encuentra relativamente bien. Hasta cierto punto puede hacer su vida normalmente.

* Por aquellas mujeres que sufrieron y no salieron.

* Por aquellas mujeres que sufrieron y tuvieron la suerte de salir.

* Por todas las mujeres valientes y decididas.

"Home, sweet home"

“Hogar, dulce hogar”

 

 

“No hay nada más bonito que la familia unida…” Así cantaban los Payasos de laTV, cuando yo era pequeño, o no tanto, la verdad hace ya tantas lunas que la memoria no me da para tanto.

Si debo ser honrado, la mía no lo fue una familia unida, por una parte la educación que recibió mi padre sumado a lo joven que se quedó huérfano de madre, tenía tan solo dos años; las segundas nupcias de su padre y el desapego familiar que tuvo no casó bien con lo familiar de mi madre, apegada a su madre, hermanos, sobrinos y demás parentela. De manera que estos antecedentes  unidos a la temprana edad que falleció mi padre -yo contaba con nueve años- hizo que me criara en una familia lo que se dice hoy, tan políticamente correctos: monoparental. No obstante, guardo en mi memoria bonitos recuerdos de aquellos años, especialmente cuando por las noches de los sábados, que era cuando podía quedarme a ver la televisión, me dormía en la butaca y mi madre me cogía en brazos para acostarme. Aún, puedo sentir el calor de sus brazos y su cuerpo cuando me transportaba…… De eso ha pasado mucho, mucho tiempo.